Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных

Когда-то это был "думоотвод" для набросков и зарисовок, а сейчас обживаемся заново.
URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
00:23 

Ещё один вечный парадокс, от которого нам, несчастным ролевикам-экстравертам, никуда не деться - отношение к лесу. Легко понять мечтателей-одиночек, которые хотят сорваться (а порой и срываются) на какое-нибудь озеро, выдохнуть как следует, прислушаться к себе и всему, что вокруг. Ведь и правда - возвращаешься потом посвежевшим и поздоровевшим (даже если ел бомжпакеты, а пил в три горла), одежда кажется тяжёлой и неудобной, а бродящие по душным улицам горожане - странной потусторонней живностью. И вот думаешь такой - "нет бы ещё на недельку там остаться..."

Вот только заядлые любители природы срываются туда ещё и от людей. А мы, гады этакие, всё, наоборот, тянемся к людям. Удачные компании которых подбираются в лесу с завидной редкостью и ненадолго. Всё остальное - постоянные события, интересные дела, разнообразные толпы - в столь же нежно любимых нами мегаполисах. Сто раз пыльных, душных и замороченных, но неизменно интересных.

Морали у этой басни нет, ибо для последних постов и так пора заводить тэг "банальности". Есть желание на ящик водки и всех обратно, но это само собой :)

07:55 

Камень

То ли у меня уже в подкорке сидит "Одиссей", то ли не стоило читать на ночь глядя столько Олдей...

На пяти озёрах Аида цвела сосна,
По горе пробегал туман, по ночам густея.
Человек, испивший чашу вины до дна,
На привале из камня вытесал Галатею.

И они карабкались вместе десяток дней,
Упивались жизнью, на пару деля рассветы
И почти забыв о жребии всех камней.
Но от верха исход один - прямиком до Леты.

И когда она сорвалáсь на его глазах,
Он побрёл, выбирая новый сюжет повтора.
На сосне зажелтела каменная слеза.
Человек кивнул и солнце понёс на гору.

Рождённый ползать, имя твоё Сизиф.
Ползи по склону,
Ползи.

@темы: Стихи

02:41 

+2

Редко бывает день, когда две проглоченные книги становятся ценнее десятка людей-троп, а четыре стены предстают не коконом в мир, а окном в себя. Редко, но бывает - всё-таки недаром брал я и у тебя, человек с зеркалом. Схлынет, конечно, а когда-нибудь придёт опять - не подгадать; ведь тут и книга нужна та самая, и я тот самый. Пока же моё собственное зеркало - скорее калейдоскоп: повернуть, встряхнуть и дивиться выпавшему. И добавить ещё одно цветное стёклышко, которое даст новый узор. Когда-то это были бисеринки, когда-то золотые монетки, когда-то надписи на стенах, сегодня - маски.

Когда-нибудь калейдоскоп тоже сплавится в зеркало - радужную призму со старой обложки. Но сегодня - молчит, плещется.
Мало ещё набралось слов.

Почему-то от этого каждое ещё ценнее.

05:05 

Облик лета

Кажется, 2014 год - это какое-то капитальное лето перемен. Куда ни взгляну - будь то старые знакомые, случайно встреченные люди или даже целые организации - все будто поймали один и тот же ветер. Кто-то женится, кто-то расходится, кто-то дописывает диплом, кто-то решает уйти в другую профессию или изменить образ жизни. Каждый стоит в поворотной точке, причём у большинства - не обстоятельства так складываются, а какой-то внутренний порыв.

Конечно, взгляд у меня субъективнее некуда. Но всё-таки... Всё-таки мы живём в невероятно интересное время.
Это "древнее китайское проклятие" всегда казалось мне благословением.

09:37 

Не читал Бальзака?

Поздний вечер, Владимирский проспект. Закрытые железные ставни каких-то магазинчиков выполнены в жанре "теории разбитых окон": уродливые теги и прочая мазня отлично гармонируют с заваленными урнами и хмурыми физиономиями прохожих. На одной из ставен взгляд задерживается.

Надпись типичным гетто-баллончиком и соответствующим шрифтом гласит: "Делая гипертекст, помни: кругом везде гипоконтекст".

В этом городе даже для чтения граффити нужно высшее образование! Так до сих пор и теряюсь в догадках, что же такое гипоконтекст. А перед глазами стоит замечательная картинка: строгая дама с филфака с томиком Бодрийяра в одной руке и баллончиком в другой воровато оглядывается и с возгласом "Futue systemam!" нажимает кнопку...

22:55 

День

С утра поводить доселе незнакомого человека по крышам. Поболтать в Африке об Амстердаме, танго и борьбе постмодернизма с магическим реализмом. Сдать серию. Забежать к маме, поболтать о Хельсинки, музыке и Горине. По дороге домой помочь плачущей маленькой девочке с гитарой. Сорваться по звонку к приехавшим москвичам, среди которых обнаруживаются ролевик и гитарист - тоже, в лучших традициях жанра, доселе незнакомые. Ждать гостей с поезда и надеяться на весьма нехилый шанс, что москвичи всё-таки вытащатся на ночные посиделки...

Самый правильный и питерский день за последнее... много. За такие ощущения я люблю поездки - когда можно целыми днями мотаться по чужому городу от одной интересной точки до другой, от одной компании до другой, и при этом не уставать (кроме, само собой, приятной усталости). Тем лучше в кои-то веки поймать такой же день в собственном городе. Как-то неожиданно меня раскрутила встреча с ЗВшниками - а всего-то мельком упомянутые старконы и автостоп. Непонятно только одно: как всё это влезло в один день?
Впрочем, время в такие дни столь же сговорчиво, сколь неуловимы иные питерские двери.

День продолжается!

01:04 

И ящик водки!

Что-то в последние дни резко захотелось машину времени и всех обратно. То ли на Старкон года эдак 2007-го, то ли в Амстердам минувшего лета.
Впрочем, если коны и конщики уже давно разбежались кто куда, то Амстердам-то точно никуда не делся.

Кстати, там у одной фраауу (всем ведь известно, что голландцы говорят по-немецки, просто с эстонским акцентом) на балконе живёт очень ленивая цапля. На самом деле цапля была перелётная, но как-то раз немного задержалась в пути. Уже был апрель, а она ещё только медленно планировала над Европой на юг. Чтоб по дороге не присесть на часик на берегу какого-нибудь непроизносимого канала - так это не цаплей надо быть, а полным, простите, дятлом. Ну а часики у ленивых цапель, да ещё и в таких городах - известно как они тянутся.

Но фраауу всё-таки оказалась немного немкой. То ли на четверть, то ли на первую половину жизни - я как-то не спрашивал. Многие вот смеются, что у немцев, дескать, один орднунг на уме. Но клюква клюквой, а всё-таки есть у птиц такая особенность, что если вовремя недоперелетел на юг - биологические часы говорят "кря" и требуют потом срочно восполнить отпускные. Причём там едва ли не день за месяц идёт. Я сам не вникал, но вот фраауу всё как следует изучила. И очень за птицу огорчалась - не потому что непорядок, а потому что потом аукнется. Поэтому она каждый вторник и четверг всеми правдами и неправдами пыталась цаплю выгнать и отправить в полёт. То приманку на высокие антенны вешала, то на пролетающие самолёты выразительно указывала, то тропическими финиками кормила. Иногда, отчаявшись, и просто спихивала с балкона и наглухо закрывала окна.

А цапле что? Цапле и так уже в чём-то тропики. Тепло, туристы в гавайских рубашках ходят. Кругом интересные собеседники - ну, с голубями обсуждать нечего, а вот утки и чайки другое дело. И на закрытом окне сидеть, в общем-то, ничуть не менее удобно - да ещё и финиками кормят! А лететь куда-то уже который год лениво.

Правда, в Амстердаме я был в июле - снег ещё не выпал. Говорят, когда становится похолоднее, цапля всё-таки прикидывает клюв к носу и нехотя устремляется на юг.

Ну так, чисто символически. В Эйндховен.


01:47 

На полях

Интересно, почему я редко читаю/смотрю/играю хорошие вещи сразу. Возможно, это такой лайт-режим проверки временем: выдержать шедевр пару веков я, увы, не в силах, а вот годик-другой - вполне.

Bioshock: Infinite уверенно становится на полочку "Вот как надо рассказывать потрясающие истории в интерактивном формате!". Dreamfall на моём пьедестале, пожалуй, одинок, но всё равно - новые соседи радуют его своим появлением далеко не каждый день.

Это всё подводка к одной-единственной заметке на полях, и то не моей, а найденной на сетевых просторах. Про один из центральных символов в игре - клетку и птицу.

Если подумать, то ведь клетка - это ключ к свободе (CAGE), а птица - тюремщик. Вроде бы простой поворот, а в сочетании с остальным взрывает мозг.

"До-ля-соль-ми", - крутится в голове...

22:21 

Театр дождей

Не так много я к ним ходил, а на настоящую сцену - так и ещё меньше. И всё же успело сложиться впечатление, что каждый раз в Театре дождей задают те же самые вопросы. Разными сюжетами, на языках разных драматургов, на разных сценах и разным зрителям.

Насколько надо быть сумасшедшим, чтобы - любить, верить людям, в чудо, в себя? Насколько надо сойти с ума, чтобы стать человеком?

Каждый герой и каждый спектакль отвечает для себя по-разному, а уж что творится со зрителями - словами не передать. Мне вот понятнее всего языком Горина. Кому-то, наверное, другими.

Но самое прекрасное - что ответа попросту нет, как нет и однозначных финалов. На такой вопрос надо не отвечать, а жить.

Жаль только, что вопрос тоже слышат не все.

02:40 

На крыше шли разговоры про стедикамы и длинный фокус, а в кафешке (разве что не на салфетках) - что идёт сначала, страсть или свобода. Привет, проект, мне тебя не хватало!

Вообще - давно забытое ощущение, когда хочется делать, делать и делать. Давно уже такого не было, слишком многое создавалось по инерции. А теперь снова появился верный признак настоящего проекта (пусть даже совсем крошечного). Наверное, единственный: к нему начинают сами стягиваться люди.

А сейчас ещё появился какой-то совершенно новый баланс между сегодняшним и завтрашним. Может, это будет первое лето, из которого запомнится чуть больше, чем два-три дня?

19:27 

Руки в пыльце

Ржавчина старых крыш - это пыльца Города. Тот, кто унёс её на руках, сеет его вокруг.

(забавно, что место нашлось само - мы там спонтанно решили порепетировать напротив. Не сидеть же летом в пыльном заводе?)

04:33 

Ночные приключения

Питерское лето: сорваться в полтора часа ночи на другой край центра, чтобы узнать у незнакомого человека, что сейчас творится с крышами. Сразу после выхода город отпускает ехидную реплику: в урне живописно лежит упаковка лекарства под названием "Лирика". После этого главное идти незнакомыми улицами (надо же, такие ещё остались!) - чтобы, как положено истинному питерцу, ориентироваться по смутному "Нева где-то там, Невский где-то там". Тогда из заштатной шаверменной высунется смуглое лицо с совершенно внезапным "Do you speak English? I need directions...", а в кафешке (где играет Personal Jesus и Libertango) привычно спросят, с какой я планеты.

С Марса, разумеется. Надо купить оранжевую футболку...

22:20 

Час назад в доме напротив поселилась флейтистка, которая играет очень красивые трели и зажигает фонари (сегодня они будут гореть в соль-мажоре). Вообще она должна сидеть на крыше, но я специально вышел и проверил - обошёл дом по кругу, с подозрением пригляделся к девушке со связкой воздушных шариков (вдруг она там флейту прячет?) - но нигде никого, только пара окон горит.

Хотя, может быть, она невидимая.

04:20 

В ту долю секунды, когда уже открываешь глаза, а тебя всё ещё нет, иногда оказываешься в другом месте. Часто из прошлого, часто из обрывков сна.
Задержаться дольше мига удаётся только тем,

22:08 

Индейцы на площади - всегда добрый знак. Сейчас у них, как часто бывает, собрался кружок слушателей. Рядом ходит седой художник и быстрыми штрихами обычного маркера рисует толпу.
В городе музыка и солнце, а на бумаге - осень и ветер. Художник скромно говорит, что это маркер у него волшебный. А сам смотрит - внимательно-внимательно.

01:29 

В такие ночи луна играет в прятки между домами, а потом как выскочит! Тебе водить.

17:44 

Жизнь как чудо

С настоящими вещами принято обращаться негромко и не задумываясь - вот просто чувствуешь, что это оно, и всё тут. А в итоге даже как-то и не ухватить: какое оно? Почему?

Вот Питер - он настоящий. Но только для тех, кто смотрит на него по-особому. А как по-особому? Про что они - эти люди, которые так его видят? И почему только Питер - ведь, например, у Фрая Вильнюс оказался таким же... каким - сказочным? Волшебным? Живым?

С книгами это ведь тоже хорошо видно. Вроде бы появляются порой - будь то "Дом, в котором...", Олди или Брэдбери. Помнится, именно по таким ноткам я впервые догадывался, что к "Кетополису" приложили руку наши соотечественники: уж больно тонко иные герои чувствовали окружающий мир. Это дальше уже обратил внимание на стилистику.

Хотя вроде вещи-то разные. Олдей с Брэдбери ставим на полочку фантастики, питерцев (да хоть тех же митьков) пихаем к прозе. Кто там не влез? Песни Тэм и те редкие из ролевых игр, где чувствуешь - вот оно? Ну так это вообще субкультура, с ними всё понятно. "Театр дождей"? Уникальная вещь про чудо, других таких нет и не будет!

Вот так всё и разбежалось, что общей картины не видно. Вроде мы все на одной волне, "своё" настоящее чуем безошибочно, а назвать это никак не можем. И горько вздыхаем, что нет сейчас в русской культуре ничего, кроме попсы.

(понятно, что Брэдбери - или, скажем, Гейман - из других стран. Но я сейчас не о том, где ещё есть такое. Я о том, что кругом его тоже заметно - и сколько!)

Так вот, у меня сформулировалось: "оно" называется магический реализм. Тот самый, про который наши литературоведы (вот уж нет пророка в своём отечестве) уверенно заявляют, что это про латиноамериканцев полувековой давности.

Да какое там. Это про нас. Живём во время расцвета жанра (и тут я далеко не только про книги - ясно же, что каждый сам себе герой романа или, на худой конец, блога) и сами того не замечаем.

Потому что настоящее, хрупкое и тихое :)

21:59 

Новая запись

А это такая специальная запись для вылезания из архива.

16:55 

Стена

Предположим - повезло, причем неслыханно.
Почтальон приносит вексель на желание.
Отправитель неизвестен, подпись высохла,
Вместо марки - непонятное сияние.

Не раздумывай годами и богов не славь,
Не желай себе от пуза журавлей-синиц.
Загадай себе забор и часовых поставь -
В Красной Книге не хватает синих гусениц.

Бастионы недостаточно высокие.
И ворота убери, они здесь лишние:
Пустишь близких - сразу станут недалекими,
А чужие, как известно, очень хищные.

Стену надобно кормить, искать another brick,
Только есть один изъян в ее конструкции:
Знаешь, флейта крысолова или громкий крик...
Погугли, в Иерихоне есть инструкция.

@темы: Стихи

12:05 

Наше лето

Ярким лезвием дождя, сырым вельветом,
Тихим стуком по трамвайным проводам
В зеркалах асфальта затухает лето,
Уходя по незатоптанным следам.

Пряный пепел незаконченных прелюдий
Сединою покрывает города.
Все привыкли, черных ленточек не будет -
Только небо почернеет и вода.

Мы расстанемся, закроем шпингалеты,
В мониторах запираясь от себя,
И к полуночи забудем наше лето,
Проводок от старой мышки теребя.

@темы: Стихи

青い毛虫

главная